Matizes

Indecisão

2010-05-29T03:05:00.003-03:00

Alan Cativo (?)

Acompanhamentos para uma boa noite

2010-04-24T12:25:00.007-03:00

Luciana e Alan Cativo

www.matizes.blogspot.com

Sem título

2010-03-08T19:49:00.003-03:00

Alan Cativo

Devaneios gastronômicos

2010-02-28T22:58:00.006-03:00

Luciana Cativo

www.matizes.blogspot.com

Rogério, saíram do forno e fotografamos para ti. Lembranças gostosas das noites frias e ótima conversa no El Guatón.

Home sweet home

2010-02-25T18:22:00.005-03:00

Luciana Cativo

www.matizes.blogspot.com

Devaneios gastronômicos

2010-02-25T11:21:00.012-03:00

Luciana Cativo

www.matizes.blogspot.com

Biscoitos com chocolate amargo. Depois que o chocolate secou não sobrou um!

Cookies with dark chocolate. Once the chocolate got dried, cookie's gone!

La Piscina. Verdadeiramente azul...

2010-02-12T12:47:00.004-03:00

Luciana Cativo

Sossego

2010-02-11T14:20:00.004-03:00

Luciana Cativo

A Caneta Arrancada

2010-02-05T06:48:00.003-03:00

Um ano depois do final da Segunda Guerra Mundial, eu fazia parte do exército de ocupação em Okinawa. Nos últimos meses houvera uma série de roubos na nossa base. Telas de janelas foram cortadas, objetos de um barracão sumiram, mas estranhamente o ladrão não levara mais que doces e pequenas bugigangas. Em certa ocasião vi pegadas de pés descalços molhados no chão e na mesa de madeira. Era minúsculas e deviam pertencer a uma criança. Sabia-se que pequenos bandos de órgãos percorriam a ilha vivendo do que podiam encontrar, levando qualquer coisa que não estivesse trancada.

Mas então minha estimada caneta-tinteiro Waterman desapareceu. Aquilo estava indo longe demais.

Certa manhã escolhemos um homem do campo de prisioneiros para fazer o serviço. Eu o vira várias vezes antes. Era calmo, bonito, aprumado, ouvia com atenção. Ao olhá-lo eu imaginava que qualquer tivesse sido seu posto no exército japonês, possivelmente um oficial, ele desempenha bem suas funções. E agora lá estava minha caneta Waterman presa no bolso do digno japonês.

Não pude acreditar que ele fosse capaz de roubar. Em geral eu sabia avaliar o caráter das pessoas e aquele homem me parecera confiável. Mas eu devia estar enganado daquela vez. Afinal, ele estava com minha caneta e vinha trabalhando em nossa área havia dias. Decidi agir com base em minhas suspeitas e ignorar a simpatia que sentia por ele. Apontei para a caneta e estendi a mão.

Ele recuou surpreso. Toquei na caneta e pedi de novo com um gesto de que ele a entregasse. O japonês sacudiu a cabeça. Parecia levemente assustado e totalmente sincero. Mas eu não ia me deixar enrolar. Amarrei a cara e insisti. Por fim, ele me deu a caneta, mas com grande tristeza, desapontado. Afinal, o que pode um prisioneiro fazer se um representante do exército vencedor lhe dá uma ordem? A recusa a obedecer já provocara castigos e ele já deveria ter tido uma dose daquele tipo de coisa.

Ele não voltou na manhã seguinte e nunca mais o vi.

Três semanas depois encontrei minha caneta no barracão. Fiquei horrorizado com a atrocidade que cometera. Conhecia a dor de ser vítima, de ser injustamente passado para trás, de ver uma confiança ser morta a sangue-frio. Como eu poderia ter cometido aquele erro? Ambas as canetas eram verdes com listras douradas, mas em uma delas as listras eram verticais, na outra, horizontais. Para tornar as coisas piores, eu sabia como deveria ter sido muito mais difícil para aquele homem do que para mim conseguir um artigo americano tão valorizado como a caneta Waterman.

Agora, cinquenta anos depois, não tenho mais nenhuma daquelas canetas. Mas gostaria de encontrar o homem para pedir-lhe desculpas.

Robert M. Rock

Santa Rosa, Califórnia.

Originalmente publicado no livro "True Tales of American Life", editado por Paul Auster.

Alan Cativo

Namoro

2010-01-31T10:31:00.002-03:00

Luciana Cativo

Caracas

2010-01-27T18:30:00.002-03:00

Luciana Cativo

Frida

2010-01-21T09:04:00.001-03:00

Luciana Cativo

Haute cuisine

2010-01-18T22:42:00.001-03:00

Alan Cativo

Feliz 2010 do Matizes

2009-12-29T19:25:00.001-03:00

Travessia

2009-09-18T04:50:00.001-03:00

Alan Cativo

Hoje, 27 de agosto, completamos 5 anos de Matizes.

2009-08-27T09:49:00.000-03:00

Travessia

2009-08-15T15:34:00.002-03:00

Alan Cativo

Travessia

2009-07-15T05:31:00.001-03:00

Alan Cativo

Idalina e Alexandre. Grávidos, parabéns!

2009-07-05T18:16:00.002-03:00

Luciana Cativo

Charlie, o matador de árvores

2009-06-27T03:57:00.006-03:00

Esta é a história descrita pelo meu amigo Bruce a respeito de seu grande tio Charlie. Chamamos a ele de Charlie, o matador de árvores. Quando menino, Bruce passava muitos feriados com ele, um bem-sucedido fazendeiro, e sua esposa. Juntos criaram um belo lar e uma família feliz.

Quando jovem, Charlie plantou em torno da sua propriedade uma cerca de árvores, as quais regou cuidadosamente nos verões secos bem como limpou o terreno em volta dos seus troncos nas primaveras e nos outonos, para desestimular os ataques dos ratos-do-mato contra suas casas macias.

Quando Bruce conheceu tio Charlie, as árvores já estavam altas e tinham troncos retos, exibindo espalhafatosas grinaldas de folhas no verão. No inverno eram companheiras dignas e vestidas com descrição conservadora.

Mas algo a aconteceu ao tio Charlie quando ficou idoso. As árvores de outrora foram seu orgulho e alegria se tornaram uma fonte de irritação. Ele reclamava que elas iriam sobreviver a ele e ele não suportava isso, por Deus. Quando Bruce descrevia estas cenas seu rosto se enchia de emoção e eu era capaz de imaginar tio Charlie afiando seu chamado e se arrastando na manhã gelada.

Em poucas semanas várias árvores foram abatidas. Os cadáveres jaziam em uma formação chocante com as cabeças e ombros virados para longe de casa. A esposa de Charlie ficou desesperada e passava os dias em uma fazenda vizinha. Ela não podia suportar a visão de Charlie perturbado ou escutar o barulho do machado ou o gemido das árvores enquanto balançavam a cada golpe antes de perderem o equilíbrio e despencarem no chão.

Uma noite ao voltar para casa, ela encontrou tudo às escuras. Charlie não estava em sua cadeira. Ele o encontrou caído do lado de fora com a cabeça esmagada pelo peso de uma árvore que havia tombado sobre ele.

Amigos que moravam a quilômetros de distância foram ao velório. Pouco depois, a mulher de Charlie mudou-se para a cidade. Vizinhos levaram os troncos até as serrarias e os transformaram em lenha. A fazenda foi vendida. Nada resta de Charlie senão troncos cortados pelo chão agora cobertos de vegetação, além de uma dúzia de árvores sobreviventes cujos galhos se espalharam desde então - de tal maneira que a casa permanece fresca no verão.

Frank Young

State Island, Nova Iorque.

Originalmente publicado em "True Tales of American Life", editado por Paul Auster.

Alan Cativo

Paisagem

2009-05-09T16:12:00.005-03:00

Alan Cativo

10 anos

2009-04-18T18:36:00.003-03:00

Alan Cativo

Cardápio

2009-03-03T15:32:00.007-03:00

Rogério Trajano

Estudo de Nu Feminino 2

2009-02-20T16:52:00.002-03:00

Rogério Trajano

2009-02-20T16:51:00.004-03:00

Rogério Trajano

2009-02-20T16:51:00.001-03:00

2009-02-20T16:50:00.002-03:00

Rogério Trajano

2009-02-20T16:49:00.002-03:00

Rogério Trajano

2009-02-20T16:44:00.001-03:00

Rogério Trajano

Contos

2009-02-12T17:28:00.005-03:00

Antes de vir para nossa escola, ele era campeão mundial de judô. Aos 28 anos, no auge da forma, abandonou as competições e veio prazerosamente ensinar no curso secundário: e não era apenas isso que sabíamos dele.

Logo cedo, ele entrava na sala com um grande sorriso nos lábios. Lábios bonitos que dividiam a atenção com o corpo de músculos torneados e pele queimada do sol. Vestindo jeans, camiseta estampada e usando óculos escuros, era a representação da jovialidade não menos responsável que a profissão, que tanto lhe dava prazer, exigia.

– Bom dia flores do dia! – Era assim, delicadamente bem humorado o cumprimento que recebíamos logo que nos via por perto.

Era realmente exaustivo para mim – e outras tantas adolescentes da escola – voltar à atenção apenas para a aula. Procurando não chegar tarde na sala, responder imediatamente as questões e sorrir, sorrir muito sempre que surgia uma oportunidade, foi a maneira que encontrei de chamar sua atenção. Em vão ou não, me tornei a primeira aluna da classe. Descobri-me apaixonada por ele logo no início do ano. E era amor, adolescentemente intenso, incontrolável e platônico. Platônico. Nem pensar. Em minha inexperiência, para não dizer inexistente vida amorosa, sonhava que aquela condição era apenas para não levantar suspeitas de que ele era perdidamente apaixonado por mim.

Os dias, semanas e meses passaram. Nem uma flor, nem um carinho recebi. Minha lunática paixão já esmorecia. Até que no último dia de aula, para se despedir dos alunos, ele cantou uma canção. Suave, romântica e sem desafinar. Foi a maneira que encontrou para dizer adeus. Hipnotizada pela melodia até hoje, não sei ao certo se era amor ou o fato de eu sentar na primeira carteira, mas ele cantou quase toda a música olhando para mim.

Luciana Cativo

O Homem de Gelo da rua Market

2009-02-07T21:43:00.001-03:00

No começo dos anos 70, durante três anos fui motorista de ônibus elétrico da San Francisco Municipal Railway, na linha 8 da rua Market. Trata-se de uma rua de tráfego intenso e uma amostra representativa da sociedade passa por ela todos os dias. Trabalhava à noite, pegando no começo da hora do rush. Nas primeiras viagens levava funcionários de escritórios do centro financeiro para a região residencial a oeste do centro. Mais tarde os passageiros eram menos diversificados: trabalhadores noturnos, gente procurando prazer e os habitués da rua Market. Eram pessoas que moravam na própria rua Market ou nos arredores, geralmente em hotéis residenciais ou para pessoas em trânsito. O maior dos hotéis que abrigavam dependentes da previdência social era um edifício colossal chamado Lincoln. Localizava-se perto do início da rua, a um quarteirão das docas.

O hotel Lincoln tinha cinco andares e cerca de trezentos quartos pequenos. Uma vez fui lá visitar um amigo que estava sem sorte. Esta história não é sobre ele, mas minhas lembranças do prédio têm a ver com aquela visita. Depois de entrar no vestíbulo estreito chegava-se a uma gaiola de tela com um porteiro entediado. À direita dele ficava um daqueles elevadores antigos tipo gaiola, sem vidros ou paredes sólidas. À direita do elevador ficava um corredor comprido e estreito com escadas em ambas extremidades. O chão de madeira tinha marcas de anos de uso. Ao logo das paredes enfileiravam-se portas próximas umas às outras, pareciam celas, que davam acesso aos aposentos dos moradores.

Uma grande quantidade de personagens variados morava no Lincoln. Alguns eram temporários, enviados pela previdência para moradia de emergência. Alguns eram presos em liberdade condicional. Mas a maior parte eram residentes de anos e anos, em geral moradores solteiros que conseguiam pagar o aluguel com suas modestas pensões, com dinheiro de seguro social por incapacidade física ou cheques da seguridade social. Uns poucos ganhavam salários de subsistência em empregos como serviçais. Quase todos tinham algo em comum: dignidade. Seus meios eram limitados, seus futuros muitas vezes sombrios, mas se comportavam com dignidade e costumavam ser gentis.

No final do turno havia um pequeno número de passageiros habituais que subiam e desciam sempre nos mesmos locais e horários todas as noites. Um deles era um homem negro que aparentava estar a caminho da aposentadoria. Era magro, pouco mais baixo que a média das pessoas e andava se movendo de maneira rápida e segura. Poderia descrevê-lo como um "arame": quieto e sem puxar conversa, ela passava desapercebido. Porém todas as noites às sextas-feiras às 11h20 ele embarcava no ônibus com um saco de lixo resistente que tilintava e chacoalhava. Era como um saco de presentes de Natal carregado por um Papai Noel urbano, baixo de magro. Eu tinha curiosidade em saber o que ele carregava, mas respeitava a privacidade do sujeito. Ele embarcava na rua 7 e descia na Main, o ponto mais próximo do hotel Lincoln.

A cada sexta-feira minha curiosidade aumentava. Depois de umas quatro ou cinco semanas arrisquei a pergunta quando ele embarcou e estendeu a passagem: "Você se importa em dizer o que carrega neste saco?". "Gelo", respondeu. "Gelo?". "Sim, gelo." Não era um sujeito loquaz. Eu não falei mais nada esperando que ele oferecesse uma explicação. Em geral as pessoas na rua Market são solitárias e se abrem quando você mostra interesse por elas. Mas o nosso amigo não disse mais nada. Fiquei confuso para continuar a conversa. Minutos depois ele desceu do ônibus com sua carga chacoalhando.

No meio da semana seguinte eu estava disposto a resolver o mistério do Homem de Gelo da rua Market. Estava ansioso. E se ele não aparecesse mais? Seria mais um mistério sem solução na vida? Durante toda a sexta fiquei na expectativa do nosso encontro.

Por fim às 11h20 me aproximei do ponto na rua 7 e vi o sujeito esperando com o saco. Quando ele embarcou, cumprimentei: "Olá". "Olá", respondeu. Parecei que nossa rápida conversa da semana passada havia estabelecido um reconhecimento. Aproveitei a abertura: "É gelo que tem no saco?". "É", retrucou. Deixei de lado a reserva e confessei minha grande curiosidade. Então ele me contou sua história: trabalhava na universidade de San Francisco, na cozinha da lanchonete. Fazia a limpeza do chão e cuidava do lixo. Toda sexta a cozinha fechava para o fim de semana. Para poupar energia a escola desligava os congeladores. Como o gelo derreteria, ele podia levar o quanto quisesse.

Quase todos os empregos têm uma vantagem paralela. O pessoal da cozinha ganhava comida gratuita. Professores às vezes ainda ganham maçãs. Funcionários em escritórios sempre têm papel e elásticos de borracha. Aquele trabalhador tinha licença para levar uma vez por semana toda a água congelada que fosse capaz de carregar.

A esta altura, querido leitor, você deve estar pensando a mesma coisa que senti naquela ocasião: era uma ganância absurda o que o levava a carregar aquilo todas as sextas. Eu estava errado. Ele explicou que morava (como eu suspeitava) no hotel Lincoln. Em seu quarto havia uma grande caixa de isopor que mantinha o gelo no fim de semana.

Muitos dos outros moradores recebiam cheques semanais e às vezes podiam investir em uma garrafa de uísque. Assim passavam pelo quarto para pegar algum gelo. Com freqüência as pessoas ofereciam-lhe um drinque. Às vezes aceitava, mas nem sempre. Sua aparência deixava claro que ele não era um beberrão. Freqüentemente um pequeno grupo de vizinhos - pensionistas, inválidos, fracassados - se reunia para compartilhar sua generosidade, a deles próprios.

Ele tinha um papel na sociedade como centro de uma irmandade. Carregava gelo que logo se derreteria e desapareceria. Mas enquanto derretia as pessoas se reuniam para compartilhar bebidas, companhia e alegria.

Os tempos mudam.

Hoje, onde era o hotel Lincoln, ergue-se o prédio do banco central norte-americano.

♫ Roda Mundo ♫

2009-02-04T21:30:00.007-03:00

Luciana Cativo

Anos atrás brinquei com animação. A brincadeira com 510 fotografias virou esse vídeo. A brincadeira deu origem a um projeto engavetado por pura falta de vergonha na cara rsrsrs... Abrirei a gaveta, afinal, 2009 está sendo o ano dos projetos.

Manifestações

2009-01-29T19:05:00.011-03:00

Luciana Cativo

Manifestações pacíficas a favor do aborto marcaram mais um dia do Fórum Social Mundial.

Ouvindo Tchaikovsky

2009-01-29T18:00:00.002-03:00

Rogério Trajano

2009-01-29T17:59:00.002-03:00

Rogério Trajano

2009-01-29T17:58:00.002-03:00

Rogério Trajano

Fórum Social Mundial 2009

2009-01-27T15:43:00.009-03:00

Luciana Cativo

Caminhada pelas ruas do centro de Belém dá início ao 9º Fórum Social Mundial na tarde de hoje, terça-feira (27).

À doce sexta-feira

2009-01-23T16:36:00.005-03:00

Luciana Cativo

Flores

2009-01-19T12:47:00.000-03:00

Rogério Trajano

Entreolhar-se

2009-01-15T09:28:00.003-03:00

Rogério Trajano

Tauari Ink

2009-01-05T14:58:00.004-03:00

Luciana Cativo

Terreno requerido

2009-01-02T12:05:00.004-03:00

Alan Cativo

Um Natal em família

2008-12-25T12:30:00.001-03:00

Meu pai contou-me esta história. Ela aconteceu no começo dos anos 20, em Seatle, antes de meu nascimento. Ele era o mais velho de seis irmãos e uma irmã, alguns haviam saído de casa.

As finanças da família estavam péssimas. O negócio de meu pai havia ido à falência, quase não havia empregos e o país beirava a recessão. Naquele ano tínhamos uma árvore de Natal mas nada de presentes. Simplesmente não podíamos comprá-los. Na véspera do Natal fomos dormir deprimidos.

Entretanto, quando acordamos na manhã do Natal, havia um inacreditável monte de presentes debaixo da árvore. Tentamos nos controlar durante o café da manhã mas aquela foi a refeição mais rápida de nossas vidas.

Então começou a diversão. Minha mãe foi a primeira. Ficamos na expectativa ao redor dela, e quando ela abriu o pacote vimos que havia ganhado um velho xale que ela tinha deixado largado vários meses antes. Meu pai ganhou um machado velho com cabo quebrado. Minha irmã ganhou seus velhos chinelos. Um dos garotos ganhou uma calça remendada e amassada. Eu ganhei um chapéu que achava tivesse deixado num restaurante um mês atrás.

Cada coisa velha trouxe uma nova surpresa. Não demorou muito para que estivéssemos rindo tanto que mal conseguíamos abrir os pacotes. Mas de onde tinha vindo toda aquela generosidade? De meu irmão Morris. Durante meses ele escondera coisas velhas das quais sabia que ninguém daria por falta. Então, na véspera de Natal, depois que todos foram para a cama, ele embrulhara em silêncio os presentes e pusera todos no pé da árvore.

Foi um dos melhores Natais que tivemos.

Don Graves

Anchorage, Alasca.

Do livro True Tales of American Life

Olha o Abacaxi

2008-12-15T18:23:00.004-03:00

Rogério Trajano

Courier

2008-12-02T18:52:00.005-03:00

Rogério Trajano - Mercado Municipal - SP

Ninho

2008-12-02T18:52:00.002-03:00

Rogério Trajano - Mercado Municipal - SP

Pivô

2008-12-02T18:51:00.003-03:00

Rogério Trajano - Mercado Municipal - SP

Industrializados

2008-12-02T18:47:00.005-03:00

Rogério Trajano - Mercado Municipal - SP

Fora do Ar

2008-11-26T14:08:00.002-03:00

Rogério Trajano

Faixas de Música

2008-11-26T11:25:00.002-03:00

Rogério Trajano

SP de Todos os Tempos

2008-11-14T19:35:00.003-03:00

Rogério Trajano

Antes do Pôr-do-Sol

2008-11-08T20:05:00.005-03:00

Rogério Trajano

2008-11-08T20:05:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-11-08T20:04:00.002-03:00

Rogério Trajano

Noite dos Mascarados

2008-10-29T13:46:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-10-29T13:45:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-10-29T13:44:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-10-29T13:43:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-10-29T13:42:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-10-29T13:39:00.002-03:00

Rogério Trajano

Lavar a culpa

2008-10-25T18:22:00.002-03:00

Quando eu era adolescente meu quarto ficava sob um beiral no segundo andar de nossa casa de 200 anos. Eu dormia numa cama de casal de ferro junto à janela e havia uma pequena mesa com abajur e livros ao lado da cama. No verão, as tábuas largas de pinho do assoalho do resto da casa não paravam de estalar com a visita de parentes indo e vindo e alguém sempre fazendo algo para comer. Minha mãe, que me criava sozinha e trabalhava longas horas no hospital, costumava tirar uma soneca em meu quarto para escapar da confusão. Não era incomum que eu encontrasse seu bloco de anotações na minha mesa-de-cabeceira.

No verão de meus 18 anos pude ficar até tarde na rua pela primeira vez na vida. Eu vivia à deriva de minha confusão adolescente havia anos, mas nessa época comecei a causar preocupações concretas para minha mãe. Deixava meu emprego de férias e ficava na rua até muito tarde. Na companhia de amigos “inapropriados”. Sabia que isso incomodava minha mãe, mas também sabia do medo dela de um confronto direto. Quando nossos caminhos se cruzavam, em geral na cozinha por volta de seis e meia da tarde, sua cena de “mãe irada” se restringia a olhares gelados e portas de armário batidas.

Uma noite retornando para a casa, tudo escuro, deslizei até meu quarto, acendi o abajur e vi o bloco de anotações da minha mãe. No alto da página havia escrito com clareza com as letras grandes e redondas da mamãe duas palavras: lavar a culpa ("wash guilt").

Desviei o olhar rapidamente e vesti meu pijama com pressa. O que mamãe estava tentando me dizer? Lavar a culpa. Antes que ela começasse a trabalhar aos domingos, o mais próximo que havíamos chegado da religião eram algumas poucas visitas à igreja. O tom da mensagem era batista demais para minha mãe, mas era bem ao estilo dela aquela abstração, aquele enigma. A maioria das mães brandiria uma colher de pau para a filha adolescente beligerante e diria “esteja em casa às dez ou não saia mais”. Minha mãe mandaria uma mensagem cifrada antes de sentar comigo à mesa da cozinha e determinar um toque de recolher.

Deixei o bloco exatamente onde estava e não disse uma palavra sobre. Pensei que, se não tocasse nele, não teria de admitir que havia lido.

Na manhã seguinte minha mãe saiu para o trabalho cedo demais para que eu encontrasse com ela. Mas as palavras ficaram comigo. Lavar a culpa. Indo de bicicleta para meu emprego eu repetia: lavar a culpa, lavar a culpa. Do que se tratava? O que ela tentava me dizer? Por que ela não podia gritar comigo como qualquer pessoa normal? Quando voltei para a casa aquela noite, as páginas ainda estavam lá. Não toquei no bloco novamente. Quando encontrei minha mãe na cozinha, ela ficou em silêncio. Esperando ser observada, espiei dentro do refrigerador na expectativa de seu olhar indagador. Ela deveria estar a procura de uma reação, um sinal de mudança em mim. Seus olhos não encontravam os meus nunca, mas também não pareciam me evitar. Será que ela estava arrependida da adaga enfiada em meu coração e pretendia fingir que nada tinha acontecido? Se fosse isso, por que não tinha sumido com o bloco? Será que, assim como eu, achava que se tocasse no bloco reconheceria que ele esteve lá, ao passo que deixá-lo lá significava que ambas poderia fingir que aquelas palavras jamais haviam sido escritas? Ah-há. Será que eu acabo de ver um olhar inquisidor? Será que ela tentou captar uma expressão do meu rosto? Estava inspecionando meu comportamento a procura de um sinal de mudança? Não. Ela parecia apenas estranhamente interessada em fazer o jantar, estranhamente normal.

Na manhã seguinte me vesti olhando para aquela página. Lavar a culpa. Minha mãe não disse nada. Aquelas palavras me acompanhavam para toda parte. A cada noite eu retornava para elas. Às vezes era como se tivesse um papagaio no quarto repetindo de forma estridente “Laaaaavar a culpaaaaa!”. Às vezes era como um monge silencioso de pé ao lado da minha cama com o bloco de anotações na mão.

Durante uma semana quase me afoguei naquelas palavras. Elas não necessariamente mudaram meu comportamento, embora eu tivesse perdido o namorado. Mas as usei como uma camisa de penitência. Então num dia adorável, milagroso, devia estar claro e ensolarado, cheguei em casa e subi até o meu quarto. Olhei para o bloco de anotações e estava escrito: "wash quilt" (lavar a colcha).

Heather Atwood (Rockport, Massachusetts).

(do livro "True Tales of American Life")

Personalidades

2008-10-21T22:17:00.001-03:00

Alan Cativo

2008-10-21T22:16:00.000-03:00

Alan Cativo

2008-10-21T22:14:00.000-03:00

Alan Cativo

2008-10-21T22:12:00.001-03:00

Alan Cativo

Contos reais da vida americana

2008-10-15T21:24:00.007-03:00

Em breve começo a reproduzir aqui no Matizes alguns contos que bem poderiam passar por pequenas fotografias do cotidiano. E nem por isso menos incríveis e cheias de significado. São histórias colhidas pelo poeta, romancista e roteirista de cinema estadunidense Paul Auster, no livro True Tales of American Life. A publicação (no Brasil foi lançada pela Companhia da Letras sob o título "Pensei que meu pai fosse Deus e outras histórias verdadeiras da vida americana") é resultado do projeto National Story Project, que nasceu casualmente em 1999 depois de Auster quase recusar um convite para escrever contos a serem veiculados na emissora National Public Radio (EUA). A esposa dele, Siri Hustvedt, sugeriu: ao invés disso, convide o público a enviar suas próprias histórias. Dito e feito: Auster lançou o convite no ar, sob a condição de que todos os relatos realmente tivessem acontecido, que fossem verdadeiros. Bem, não faltaram histórias sobre amor, coincidências, morte, fé, animais de estimação, família e toda a panacéia de coisas que empresta sentido ao que chamamos de vida. Ora intrigante, ora entediante, o fluxo dos contos é assim mesmo do jeito que a vida é. "Jamais pretendi fazer isso", Auster abre o livro. O caso é que True Tales of American Life vem a ser um livro cheio de coisas legítimas. Contos reais, mágica real. E muitos matizes.

Alan Cativo

PS: Hello guys in UK and Poland and more. This message is just to let you know soon Matizes is going to publish in Portuguese a few tales from Paul Auster's True Tales of American Life. Result of a casual radio project released in 1999, this book frames real histories described by common people regarding to love, war, families, animals, coindicences etc. True tales, true magic. A must-read. Lots of matizes there.

Todos os Santos

2008-10-11T09:04:00.003-03:00

Alan Cativo

2008-10-11T09:03:00.002-03:00

Alan Cativo

2008-10-11T09:01:00.001-03:00

Alan Cativo

2008-10-11T08:59:00.002-03:00

Alan Cativo

2008-10-11T08:57:00.000-03:00

Alan Cativo

2008-10-11T08:49:00.004-03:00

Alan Cativo

Estudo de Nu Feminino

2008-10-06T20:19:00.003-03:00

Rogério Trajano

2008-10-06T20:18:00.004-03:00

Rogério Trajano

2008-10-06T20:17:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-10-06T20:16:00.001-03:00

Rogério Trajano

2008-10-06T20:15:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-10-06T20:11:00.001-03:00

Rogério Trajano

(ponto de) FUGA

2008-10-04T13:23:00.002-03:00

Rogério Trajano

Luz e Sombra

2008-10-04T13:22:00.003-03:00

Rogério Trajano

À Luz de Velas

2008-10-04T13:21:00.003-03:00

Rogério Trajano

Ensaio

2008-09-24T20:14:00.007-03:00

Luciana Cativo

Horizontes

2008-09-21T20:49:00.004-03:00

Alan Cativo

O vendedor atrasado

2008-09-15T14:51:00.004-03:00

Rogério Trajano

Embalo II

2008-09-09T21:37:00.005-03:00

Alan Cativo

Vitrais

2008-09-09T13:28:00.005-03:00

Rogério Trajano

2008-09-09T13:28:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-09-09T13:27:00.002-03:00

Rogério Trajano

Blues

2008-09-09T13:26:00.006-03:00

Rogério Trajano

2008-09-09T13:26:00.003-03:00

Rogério Trajano

2008-09-09T13:23:00.005-03:00

Rogério Trajano

2008-09-09T13:22:00.002-03:00

Rogério Trajano

Sentido?

2008-09-02T20:48:00.005-03:00

Rogério Trajano

2008-09-02T20:48:00.002-03:00

Rogério Trajano

2008-09-02T20:46:00.003-03:00

Rogério Trajano

2008-09-02T20:45:00.001-03:00

Rogério Trajano

Vôo sobre a água

2008-08-17T23:38:00.004-03:00

Rogério Trajano

2008-08-17T23:29:00.001-03:00

Rogério Trajano

Experimentos Noturnos I

2008-08-11T00:22:00.003-03:00

Rogério Trajano

2008-08-11T00:21:00.002-03:00

Rodolfo e Rogério Trajano